Funámbulo Ciego

Páginas

miércoles, 27 de marzo de 2013



Releo los errores,
hago la autopsia a la ceniza, tengo
los pies mojados todavía. Hace

frío. Me hace daño
esta histeria caníbal del silencio,
que todas las semanas
terminen en domingo, que al final
de la luz haya un túnel
oscuro y una luciérnaga agónica.

Fue promesa de luz este cadáver,
de luz de la que hace
posibles los colores, la luciérnaga ha muerto
y el dios de la Parálisis con su
antorcha embadurnada de miedo se asegura
de que nada perturbe este silencio
histérico.

Desando el ruido, vuelvo
a los caminos de espejos,
observo los estadios de la muerte:

los teléfonos fijos tienen forma de puente,
las piernas al andar tienen forma de puente,
solamente al andar tienen forma de puente,
la boca de tu dios sólo pronuncia líneas
paralelas y agujas de cansancio y ceniza.

Me hace daño esta histeria caníbal del silencio,
que todas las semanas terminen en domingo.

martes, 4 de diciembre de 2012

DOSIS


Ya no esquivo la gélida mirada de la noche.
Soy el invierno. Soy sus fauces
blancas como la sangre del silencio o la ceguera.
Has elegido la raíz del ciervo y su esquema oscuro.
Añoro la ubicación exacta de tus sombras,
sus coordenadas. Soy el invierno y no me sirve
cualquier otro calor para romper
el silencio del agua en el espejo.
Pero tú decides la duración precisa del silencio,
su dosis, la distancia necesaria,
la intensidad del frío (y el frío aumenta).
Soy el invierno y asumo las premisas
del silencio y el frío.
Mañana quizá busques el reflejo
de la luz y la fuente de la luz esté seca.
No renuncias por completo a la raíz del ciervo
y su esquema oscuro, a las termitas verdes,
renuncias a las estaciones,
impones la congelación de la luz
pero le inventas un nombre
parecido a la noche
y llegará la noche
vestida con su nombre inmaculado y negro
a destrozarnos.

sábado, 1 de diciembre de 2012

AZUL OSCURO CASI MIEDO


Fuera no llueve ni es la ciudad
una estampa bohemia, lo prefiero,
la lluvia me molesta como todas las cosas
que te calan y enfrían.

Ella a veces llueve
pero su lluvia es distinta y dolorosa,
como de coronas
de espinas en sus ojos,
como de frío en los nudillos,
como de frío en el frío.
 
Hoy su lluvia es un nosotros
escrito en la nieve al que la nieve
cubre lentamente y atenúa.

viernes, 23 de noviembre de 2012

sábado, 13 de octubre de 2012

METÁFORA A LAS 2:00 A. M.


A las dos de la mañana un programa del Discovery
ha convertido mi televisión en un espejo.

Mostraba cómo los caracoles son capaces
de pasar por encima de una cuchilla afilada
sin morir en el intento

                                         con su casa a cuestas.

lunes, 27 de agosto de 2012

Hemos venido a ver amanecer y tú me dices
lo oscura que habrá sido la noche precedente.
Hemos venido a ver amanecer y tú me insistes
          la noche que ahora muere tuvo que ser oscura
          tan oscura
          la noche.

Yo intento que bebas a tragos largos
los colores que ofrece el sol de esta mañana
incluso antes de asomar la cara entre los pinos,
tú te llenas la boca del negror de la noche
pues la noche habrá sido tan oscura.

Ahora miro la luz,
cuchilla hermosa que atraviesa las nubes
y te digo que pronto nos ofrecerá su rostro
un sol resplandeciente.
Tu me miras y dices con los ojos repletos de noche
que habría que sentarse de espaldas a la aurora
para pensar con calma hasta qué punto
tuvo que ser oscura la noche que ahora acaba.

El sol está saliendo y falta ya muy poco
para que me convenzas de que no vale la pena
haber subido esta montaña para ver amanecer.
El sol casi ha salido y aun así cada vez
hace más frío aquí arriba
y falta ya muy poco para que me convenzas
de que no vale la pena
seguir mirando el cielo esta mañana.

sábado, 25 de agosto de 2012

Ya estoy loco oficialmente

Hoy Luna Miguel me ha incluido en su antología digital
Tenían veinte años y estaban locos.

jueves, 16 de agosto de 2012

Pasos a seguir para otro día de mierda

Levántate a deshora, tarde,
muy poco descansado y empapado en sudor,
con ese mal cuerpo de las siestas demasiado largas,
come cualquier cosa, come mal y fuma hasta que escueza,
recuerda alguna anécdota, tal vez del instituto,
alguno de esos días que en la memoria
guardas como estiércol, para abonar
con mierda vieja el jardín de tu asco al mundo,
tírate al sofá (no te tires a nadie)
a ver la tele, deja que el tiempo pase,
deja que agosto haga su trabajo,
deja que la incomodidad te empape.
Mira por la ventana, ya estará oscuro,
comprueba en el reloj que has estado
viendo telebasura mucho más tiempo del que dicta
el sentido común  más elemental,
intenta que todo esto tenga algún sentido,
intenta que un poema se lleve de tu boca
este sabor asqueroso.A lo mejor en vez de un mierda eres poeta.
Intenta que todo esto tenga algún sentido.
Abre un Nuevo Documento de Word,
haz el imbécil durante diez minutos, no guardes los cambios,
desde que has abierto la página en blanco
ningún cambio merece ser guardado,
cierra el portátil, son las cinco de la madrugada,
hazte una paja y acuéstate, quizá mañana
escribas el poema de tu vida, de momento
no te pongas la alarma del móvil.

viernes, 10 de agosto de 2012

En las clases de Hispánicas

En las clases de Hispánicas
no hay nadie que haya bebido
en el salón de Bukowski
ni que haya dicho a Alejandra
qué coño hacer con el miedo.
Los primeros de la clase
no lloran con Oliverio
pero dicen que han leído
a los autores que importan.
Como esos grupos de chinos
que en un día ven diez países
sacan fotos y se sienten
conocedores del mundo.
Los primeros de la clase

cuando estudian siete horas
salen afuera al descanso
miran al cielo y ven solo
nubes con forma de nube,

eso los tranquiliza.