Funámbulo Ciego: 2012

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martes, 4 de diciembre de 2012

DOSIS


Ya no esquivo la gélida mirada de la noche.
Soy el invierno. Soy sus fauces
blancas como la sangre del silencio o la ceguera.
Has elegido la raíz del ciervo y su esquema oscuro.
Añoro la ubicación exacta de tus sombras,
sus coordenadas. Soy el invierno y no me sirve
cualquier otro calor para romper
el silencio del agua en el espejo.
Pero tú decides la duración precisa del silencio,
su dosis, la distancia necesaria,
la intensidad del frío (y el frío aumenta).
Soy el invierno y asumo las premisas
del silencio y el frío.
Mañana quizá busques el reflejo
de la luz y la fuente de la luz esté seca.
No renuncias por completo a la raíz del ciervo
y su esquema oscuro, a las termitas verdes,
renuncias a las estaciones,
impones la congelación de la luz
pero le inventas un nombre
parecido a la noche
y llegará la noche
vestida con su nombre inmaculado y negro
a destrozarnos.

sábado, 1 de diciembre de 2012

AZUL OSCURO CASI MIEDO


Fuera no llueve ni es la ciudad
una estampa bohemia, lo prefiero,
la lluvia me molesta como todas las cosas
que te calan y enfrían.

Ella a veces llueve
pero su lluvia es distinta y dolorosa,
como de coronas
de espinas en sus ojos,
como de frío en los nudillos,
como de frío en el frío.
 
Hoy su lluvia es un nosotros
escrito en la nieve al que la nieve
cubre lentamente y atenúa.

viernes, 23 de noviembre de 2012

sábado, 13 de octubre de 2012

METÁFORA A LAS 2:00 A. M.


A las dos de la mañana un programa del Discovery
ha convertido mi televisión en un espejo.

Mostraba cómo los caracoles son capaces
de pasar por encima de una cuchilla afilada
sin morir en el intento

                                         con su casa a cuestas.

lunes, 27 de agosto de 2012

Hemos venido a ver amanecer y tú me dices
lo oscura que habrá sido la noche precedente.
Hemos venido a ver amanecer y tú me insistes
          la noche que ahora muere tuvo que ser oscura
          tan oscura
          la noche.

Yo intento que bebas a tragos largos
los colores que ofrece el sol de esta mañana
incluso antes de asomar la cara entre los pinos,
tú te llenas la boca del negror de la noche
pues la noche habrá sido tan oscura.

Ahora miro la luz,
cuchilla hermosa que atraviesa las nubes
y te digo que pronto nos ofrecerá su rostro
un sol resplandeciente.
Tu me miras y dices con los ojos repletos de noche
que habría que sentarse de espaldas a la aurora
para pensar con calma hasta qué punto
tuvo que ser oscura la noche que ahora acaba.

El sol está saliendo y falta ya muy poco
para que me convenzas de que no vale la pena
haber subido esta montaña para ver amanecer.
El sol casi ha salido y aun así cada vez
hace más frío aquí arriba
y falta ya muy poco para que me convenzas
de que no vale la pena
seguir mirando el cielo esta mañana.

sábado, 25 de agosto de 2012

Ya estoy loco oficialmente

Hoy Luna Miguel me ha incluido en su antología digital
Tenían veinte años y estaban locos.

jueves, 16 de agosto de 2012

Pasos a seguir para otro día de mierda

Levántate a deshora, tarde,
muy poco descansado y empapado en sudor,
con ese mal cuerpo de las siestas demasiado largas,
come cualquier cosa, come mal y fuma hasta que escueza,
recuerda alguna anécdota, tal vez del instituto,
alguno de esos días que en la memoria
guardas como estiércol, para abonar
con mierda vieja el jardín de tu asco al mundo,
tírate al sofá (no te tires a nadie)
a ver la tele, deja que el tiempo pase,
deja que agosto haga su trabajo,
deja que la incomodidad te empape.
Mira por la ventana, ya estará oscuro,
comprueba en el reloj que has estado
viendo telebasura mucho más tiempo del que dicta
el sentido común  más elemental,
intenta que todo esto tenga algún sentido,
intenta que un poema se lleve de tu boca
este sabor asqueroso.A lo mejor en vez de un mierda eres poeta.
Intenta que todo esto tenga algún sentido.
Abre un Nuevo Documento de Word,
haz el imbécil durante diez minutos, no guardes los cambios,
desde que has abierto la página en blanco
ningún cambio merece ser guardado,
cierra el portátil, son las cinco de la madrugada,
hazte una paja y acuéstate, quizá mañana
escribas el poema de tu vida, de momento
no te pongas la alarma del móvil.

viernes, 10 de agosto de 2012

En las clases de Hispánicas

En las clases de Hispánicas
no hay nadie que haya bebido
en el salón de Bukowski
ni que haya dicho a Alejandra
qué coño hacer con el miedo.
Los primeros de la clase
no lloran con Oliverio
pero dicen que han leído
a los autores que importan.
Como esos grupos de chinos
que en un día ven diez países
sacan fotos y se sienten
conocedores del mundo.
Los primeros de la clase

cuando estudian siete horas
salen afuera al descanso
miran al cielo y ven solo
nubes con forma de nube,

eso los tranquiliza.

sábado, 4 de agosto de 2012

Hay en mi pueblo un árbol
que ha crecido salvaje
alrededor de un Stop.
Lo ha devorado entero.

Ahora pienso al mirarlo
que alguien puso hace tiempo
las Tablas de la Ley
muy cerca de mi cuna.

viernes, 3 de agosto de 2012

Si Dios existe tiene el síndrome de Diógenes



El síndrome de Diógenes es un
trastorno del comportamiento
que normalmente afecta a personas
de avanzada edad que viven solas.

Wikipedia



Comida basura,
televisión basura,
contratos basura,
¿por qué no ser honestos
con las aposiciones?

Decir sólo comida
decir sólo contrato,
televisión y, acaso,
¿por qué no ser honestos?
si no se sobreentiende,
decir Gente Basura.

sábado, 2 de junio de 2012

¿Les suena Espejo?


Está bien que de vez en cuando miremos a nuestro alrededor y, un poquillo al margen de la mitomanía aprendida y canónica, veamos hasta qué punto tenemos cerca en el tiempo y el espacio a gente que hace buena literatura y cuyos nombres (injustamente) no llevamos grabados a fuego en la cabeza, cosa más grave en el caso de los que estudiamos Filología. En la columna derecha de este blog hay algunos ejemplos, en el apartado Me ponen. En este caso os dejo el enlace del blog de uno de los mejores escritores de Murcia (y no solo de Murcia): José Daniel Espejo. 

Además, es de esos escritores que se nota que disfrutan con lo que hacen. Es también el caso de Héctor Castilla, Cristina Morano, José Óscar López,  y un largo etcétera de gente a la que debemos seguir de cerca.

Que la literatura requiere trabajo y esfuerzo, sí. Que es un puto placer, también. Y es de agradecer que gente como esta nos deje ese sabor de boca.

No dejéis de leerlo porque es de lo más refrescante.

http://perezayensaladas.blogspot.com.es/



















lunes, 21 de mayo de 2012

CUERPO Y MEDIO


Follar contigo es como comer en un McDonald. Perdona, dicho así resulta hasta ofensivo pero sabes que me pongo nervioso cuando quiero decirte algo bonito. Lo que quiero decir es que hasta el manjar más caro y delicioso puede saberte a mierda si estás comiendo solo, por mucho que estés sentado en el mejor restaurante del mundo. Como dormir solo te sabe a mierda aunque estés en un cinco estrellas y, al fin y al cabo, qué son cinco estrellas después de conocer lo que se enciende ahí arriba cuando oscurece. De la misma forma,  la hamburguesa más grasienta del mundo se transforma en un manjar si estás enfrente de tu mejor amigo, al que hace tres años que no ves y que te habla como si hubiera estado ayer mismo contigo tomándose una cerveza.  Se transforma en un manjar, por mucho que estéis en la mesa de al lado del váter, esa en la que se huele  la mierda de los niños a los que su menú infantil les ha durado en el estómago menos de veinte minutos. Y en ese momento no cuentas calorías ni te preguntas qué coño les echarán a unas hamburguesas que huelen así cuando las caga un crío. Eres feliz. ¿Me vas entendiendo? Por eso digo que follar contigo es como comer en un McDonald. Además, no voy a describir tu olor por miedo a ponerme excesivamente cursi, cosa que por otro lado no estaría de más teniendo en cuenta que ya he dicho la palabra mierda tres veces sin contar ésta, digo que, además tu olor (manzanas frescas, campo mojado, café, mar en invierno) está a años luz de parecerse a esa puta peste a niño que se ha tragado a la muerte y la está cagando a cuatro metros de tu comida. Pues eso, que mi cama es de cuerpo y medio pero tú no te haces una idea de lo bien que hueles y que así de apretado y en un colchón más viejo que el miedo no hay dios que duerma pero, mira por la ventana, ahora que es de noche ¿Acaso se pueden pedir más estrellas?

jueves, 17 de mayo de 2012

El crepitar obsceno de abril sobre la calle mojada.
Todos los años lo mismo. Todos los años el mismo.
Quiero decir que fuera la lluvia suena a lluvia.
Pero la lluvia también suena a nudo en la garganta
y a racimo de nudos y a un cúmulo de nudos
denso y con la mirada de un cáncer impaciente.
Quiero decir que la lluvia
suena también a orín de Dios sobre sus monos
y a saeta vibrando entre el incienso.
 
En el fondo no sé qué coño quiero decir
pero detesto la lluvia.

En el fondo.

lunes, 30 de abril de 2012

Camino con el vientre hinchado
como los niños que se mueren
rodeados de moscas.

Camino preñado de mierda
que no es mía.

Son vuestros gestos seculares,
vuestro rostro de cemento,
vuestras alas de estatua
alfileres  oxidados
instalados en mi escroto.

Cada paso duele.
Duele, duele, duele.
Cada paso.
Y la sangre...
¿Te he dicho ya que llueve?




(El último verso pertenece
a un poema de Beatriz Rojo)

Ya tenemos edición digital del número 1



Para todos los que no habéis podido conseguir el número 1 en formato físico ya podéis leerlo aquí y en el blog de Seconal.

miércoles, 29 de febrero de 2012

Termitas

Como si llorara también hacia adentro
y cada lágrima, en lo oscuro de mis vísceras,
se volviera de vidrio, un hilo fino,
que al sabor del silencio que sigue al sollozo y al grito reprimido
se rompiera de un modo sutil con un chasquido agudo casi imperceptible.
Y después el eco, las fisuras internas por los cristales rotos,
el eco que implosiona y permanece, subterráneo y cotidiano.
Como si hoy pudiera llorar por cualquier cosa.
Que las luciérnagas hembras no tienen alas.
Que lo nimio es tragedia y viceversa.
Como si ya no pudiera llorar ni de alegría.
Como si los espejos me desconcertaran más que las guerras y el hambre.
Como asistir al funeral del gusano que empezaba a ser arcoíris.
Como si pudiera convencerme de cualquier cosa pero luego las tripas
tuvieran su idioma secreto. El idioma de la carga que arrastramos todos,
el idioma de la Historia y del otro, el idioma impuesto que conozco y detesto,
el idioma del cuerpo y sus fisuras.
¿Pero y si vuelto al anónimo eterno del desnudo, 
tras romperlo todo y construir mis puentes de vidrio y mis murallas,
me siguieran doliendo las puertas abiertas a la fuerza
y el matemático estruendo de los duendes que anegan poco a poco
como si las termitas también hicieran presa entre los lirios?

sábado, 11 de febrero de 2012

Ya tenemos la edición digital de Seconal

Muchas gracias a todos por acompañarnos el miércoles y pasar ese buen rato con nosotros. Para todos los que no pudieron asistir ya está disponible la edición digital de la revista.Y a todos los que han comprado la edición en papel, muchas gracias, sin vuestro apoyo no podríamos continuar este proyecto. Un lametazo a todos.

Leer número 0 AQUÍ

jueves, 12 de enero de 2012

PENSAR

¿Y si los poetas se equivocan?
Quiero pensar que la presoledad no existe
que solo existe el ahora.
Son más de dos
los negrores que cercan al relámpago,
ese relámpago que no es la vida, sino tus ojos
acaso breves.
Quiero pensar
que el pájaro azul
no es fénix
y que llegará el día
en que tu sola sonrisa lo calcine para
siempre.
Quiero pensar
que el único argumento de la obra
es el sabor de tus bocas
encendiendo un instante
expandido y eterno
(acaso breve).

Me da por pensar
que la palabra ahora no basta
para saciar a la neurosis.
Quizá la palabra futuro y suicidio son sinónimos
dentro de la jaula-pájaro.
Jaula.
Pájaro.
Rayuela.

¿Y si los poetas se equivocan?
Quiero pensar que…
Quiero pensar…
No quiero pensar.
Quiero...

jueves, 5 de enero de 2012

Teoría de la relatividad

Cuando me abrazas me cabe París en un bolsillo y el Sena en la garganta
y el segundero enloquecido baila al ritmo lento de tus labios
y la muerte es solo la nodriza del miedo
y la gente, dios y las ciudades
el atrezo de nuestros besos
que estrenamos
siempre.

martes, 3 de enero de 2012

Cuando los acordeones entren en razón

Perdón si no os he felicitado la Navidad o el nuevo año pero tampoco os envío un mensaje falsamente emotivo cuando se pone a tronar y no hay dios que salga a la calle. Por favor, que paren de tocar villancicos los músicos callejeros. ¿Cuándo vuelve el vals o la Vie en Rose medio inventada al arco de Santo Domingo? (Paradójico nombre, Santo Domingo ¿Acaso no es la Navidad  un domingo insoportablemente extenso?)

Sinceramente, hoy, me apetece estallar y huir en todas direcciones en forma de fragmentos rojos de mí mismo.Será que aletea el pájaro azul.

Ya queda menos para que desnuden de luces de colores la Gran Vía y deje de parecer una puta barata. Ya queda menos para que los acordeones entren en razón.

Para entonces: ¡Feliz vuelta a la calma!