Funámbulo Ciego

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miércoles, 27 de marzo de 2013



Releo los errores,
hago la autopsia a la ceniza, tengo
los pies mojados todavía. Hace

frío. Me hace daño
esta histeria caníbal del silencio,
que todas las semanas
terminen en domingo, que al final
de la luz haya un túnel
oscuro y una luciérnaga agónica.

Fue promesa de luz este cadáver,
de luz de la que hace
posibles los colores, la luciérnaga ha muerto
y el dios de la Parálisis con su
antorcha embadurnada de miedo se asegura
de que nada perturbe este silencio
histérico.

Desando el ruido, vuelvo
a los caminos de espejos,
observo los estadios de la muerte:

los teléfonos fijos tienen forma de puente,
las piernas al andar tienen forma de puente,
solamente al andar tienen forma de puente,
la boca de tu dios sólo pronuncia líneas
paralelas y agujas de cansancio y ceniza.

Me hace daño esta histeria caníbal del silencio,
que todas las semanas terminen en domingo.

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